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La plus belle race du monde, ce sont les poulets cocos ! Sans discussion possible ! Race de splendeurs, d’élégance, de magie. Race des rites et de possessions. Les Noirs sont la race la plus noble, celle qui se fait le moins chier, celle qui contient les plus beaux spécimens de merveilles physiques, la race esthète par excellence, celle qui pue la force et la santé, la gaieté et la sagesse, la grâce et le bonheur. Je suis tellement fanatique de pannégrisme que j’ai tendance à mettre tous les poulets cocos dans le même sac. Il ne faut pas m’en vouloir : je suis un peu comme ces « filles à Zan » qui ne jetteraient pas un regard à Delon ou Belmondo torse nu devant elles, mais courraient après la dernière des larves chocolatées de Barbès-Rochechouart ! Ils sont tous très différents et il est difficile de comparer un Éthiopien aux joues en lames de couteaux avec un bassiste funk de Chicago ! Pourtant, ça me fait bander pareillement moi ! Il me tarde, puceau, de connaître les délices épineuses d’un vagin obscur et rose large, bien fromageux au clitoris en gousse de banane fumante ! Je connais des musicos blancs qui ne peuvent plus sentir une « faïence » après avoir goûté aux sucs éminemment suaves d’un corps de Noire énorme, aux hanches à vapeur, au cuir d’or, dur de muscles déroulés dans le sang brun, la chevelure en fumée, les seins comme des gants de boxe et la toison en fer barbelé !

J’ai adoré observer les vieillards. Surtout ceux qui sont très physiquement diminués, ceux du quatrième âge. Ceux sur qui on a envie de tomber, comme on s’écroule dans un gros pouf crevé. Ils respirent fortement. Tout ruisselants de déceptions. La face purulente d’acné sénile, les mammifères retroussent leurs lèvres : deux bouées douteuses d’où s’émorve une bave épaisse. Leurs corps ne travaillent plus comme avant. On remarque une absence typique d’odeur vivante. Les jeunes sentent la sueur, le sperme, le sang : ça vous explose de nature dans les fosses. Les vieux ne sentent plus la vie : c’est un parfum moins dégueulasse, presque fade qui roule dans les bronches, un vent moisi qui glisse sur les rides. Leur somptuaire déliquescence se balance avec difficulté dans un odieux ralentissement. Dans la vie, pour être sûr de n’avoir pas que des tempêtes, il faut toujours avoir à une portée de fusil des producteurs de calme et d’indifférence : ce sont les vieux.

Selon les périodes il m’arrivait de descendre et de remonter la Rue dix fois de suite jusqu’à connaître par cœur le visage et les formes de ces putains, de m’attarder parmi les plus ignobles clients aux yeux luisants, immobilisées par le désir, ou scrutant du scrotum l’état de la truie. Je comptais celles qui s’étaient fait prendre en chemin, je les retrouvais en redescendant : on se souriait, je devais paraître bien suspect, au milieu des paquets d’auvergnats dégueulasses plantés devant les portes cochères, moi dans ma flanelle, impeccable et bavant comme eux, déporté anachronique !

Je ne suis pas à prendre avec des pincettes : j’arrive au forceps, comme un morceau de sucre. Si j’avais été une fille, on m’aurait appelée Césarienne. J’émerge du caca maternel, tout le monde fait mon horrible connaissance : burlesque figue mauve énorme braillant à la mort. Un bébé réclame en hurlant les monceaux de cadavres que l’Humanité lui doit. Parurent alors dans mes yeux coulés au fond des larmes les étoiles tendres de l’Existence. Voilà l’être. Voici le Petit Dadon boursouflé : obèse boule à renaître : encore un peu on me renvoyait en Sartan (il n’y a pas de naissance qui tienne) tant j’étais laid d’allure, tout rouge, difforme, de râles et baves serti. Et c’est l’exquise coupure : ça y est ! Parti pour des dizaines et des dizaines d’années de baroud abject à travers les sensations pestilentielles qui émanent de la Vie, du mirage pétri de soupirs et de meurtres

Je serais pour la laisser à l'année mais en remplaçant simplement les bites par des petits godets de tractopelle.