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Chez un bouquiniste de Valparaíso, je suis tombé sur Phantastica : Drogues psychédéliques - Stupéfiants - Narcotiques - Excitants - Hallucinogènes, de Louis Lewin, un chimiste allemand.

Il y passe en revue toutes les drogues connues dans les années 20 (à l'exception, donc, de toutes les substances synthétiques créés depuis). C'est évidemment plein d'erreurs, vues les faibles connaissances de l'époque en la matière, mais ça n'en reste pas moins intéressant car, malgré son point de vue de toxicologue, l'auteur ne sombre pas dans les données techniques trop pointues. Au contraire, il agrémente souvent son récit d'anecdotes historiques, judiciaires, etc. On apprend ainsi, entre autres choses, que la première représentation d'une personne ivre en train de vomir est une fresque égyptienne datée d'il y a 3 500 ans, ou que le mythe du berserker vient probablement de l'absorption d'amanites tue-mouches par les guerriers des peuples nordiques.

Le genre de livre à ouvrir au hasard pour y piocher quelques pages sur la morphine ou le café, la mescaline ou le tabac.

Oui, un livre, j'y songe. Le hic, c'est qu'il me manque un truc : le talent.

Voyons voir... Après des mois d'écriture laborieuse, j'accouche d'un ouvrage au "style" pénible, où les phrases indigestes cotoient des envolées lyriques dignes des griffonnages d'un lycéen romantique dans la marge de son cahier de philo. Evidemment, tous les éditeurs refusent de publier le manuscrit. Devant la terrible injustice qui prive le monde de mon génie, je réunis alors mes dernières économies pour m'auto-éditer à 5 000 exemplaires. Après que Ruquier a refusé de me recevoir dans son émission littéraire, je sombre dans l'alcool. Abattu et ruiné, je finis par mourir d'une overdose médicamenteuse. Les 4 990 exemplaires restants (ma famille n'est pas grande) finissent au pilon.

Hum. Un livre, donc. Je note.

Le Mexique, donc. Sa végétation luxuriante, ses hommes qui se baladent partout machette en main, ses étals de sauterelles grillées sur les marchés, ses frêles maisons de bois et de tôle, ses pickups plein de flics armés de mitrailleuses, ses mototaxis qui se faufilent dans une circulation anarchique, ses gosses de 8 ans qui cirent des chaussures ou vendent des cigarettes à l'unité... Après 3 mois passés dans une Amérique du Nord somme toute assez proche de l'Europe, le Mexique constitue un premier choc culturel. Sans parler de la langue, et du rythme de vie, je l'ai déjà évoqué, très différent de la course contre-la-montre occidentale.

Niveau ruines précolombiennes, tout le monde vous dira d'aller à Teotihuacan. Il est vrai que ça se fait facilement en une demi-journée depuis la capitale, donc pourquoi pas. Les deux pyramides (soleil et lune) sont impressionnantes par leur taille, certes ; mais, d'un point de vue architectural, ce ne sont que des tas de pierres, sans raffinement ni ornementation d'aucune sorte. Je préfère nettement Monte Alban, surtout au matin, quand les ruines émergent doucement des nuages.

Teotihuacan

Monte Alban

Mon site préféré reste toutefois Palenque, car il est encore à moitié enfoui dans la jungle. Et la découverte de ce nouveau milieu fut un grande expérience. La jungle, on s'en fait une vague idée lorsqu'on la voit à la télé ; mais tant qu'on n'a pas senti ses odeurs, tant qu'on n'a pas entendu le terrible cri du singe hurleur, tant qu'on n'a pas respiré sa moiteur suffocante, tant qu'on n'a pas vu ces dizaines d'espèces vivant sur un seule arbre, le vampirisant de toutes parts dans un incroyable enchevêtrement végétal à demi pourrissant... On s'en fait une vague idée.

Palenque

Pas mal de dealers traînent autour de Palenque. L'un d'entre eux, torse nu, une énorme Mort tatouée dans le dos, nous aborde sur le chemin menant aux ruines pour nous proposer des champignons hallucinogènes. Nous lui demandons s'il n'a pas plutôt de l'herbe, il nous donne rendez-vous un peu plus loin au bord de la route. Quand nous nous approchons, surprise, il est accompagné de 3 autres mecs. Autour, rien d'autre que la route et la jungle. Avec Bertrand on se regarde, on s'échange quelques mots à voie basse, merde, on est au Mexique, on s'apprête à acheter de la drogue à 4 inconnus, qu'est-ce qu'on fait si ça se passe mal ? Mon coeur accélère, grosse montée d'adrénaline... Finalement, ce premier deal se passe bien.

Dans ces conditions climatiques, l'herbe est humide, le tabac est humide, le papier est humide, et rien ne sêche jamais, mais nous parvenons quand même à fumer tant bien que mal. Le soir, nous nous posons dans une cabane au milieu de la jungle. Un petit ruisseau coule juste devant la terrasse. Nous fumons beaucoup, hallucinés par le bruit de la forêt la nuit : le crépitement des insectes sur les feuilles mortes, les étranges cris d'oiseaux invisibles... Soudain je vois un point orange brillant passer en un éclair, à quelques mètres du sol, puis un autre. Je n'ai pourtant pas pris de champignons ! Je préviens Bertrand et il en voit aussi, ce qui me rassure un peu... En fait il y en a plein, et ces étincelles volantes sont un beau spectacle, même si nous ignorons l'origine du phénomène. Plus tard, nous apprendrons qu'il s'agissait d'une sorte de luciole.

La jungle autour de Palenque.

Ce séjour à Palenque fut aussi l'occasion de découvrir les premières pluies tropicales. Presque chaque jour, en fin d'après-midi, le ciel se déchaîne et toute l'eau du monde semble s'abattre au sol avec une violence inouie. Sous l'abri précaire d'un toit de tôle, il est impossible de parler tant le vacarme couvre le moindre son. Et lorsqu'on croit que l'orage a atteint son paroxysme, il parvient encore à redoubler d'intensité. L'eau dévale les rues, transforme les chemins en torrents, déborde de partout. Quand la pluie cesse enfin, une heure plus tard, la chaleur est déjà là et des volutes de vapeur s'élèvent doucement dans un air étrangement calme, diffractant la lumière du jour déclinant. J'ai passé plusieurs mois en Amérique centrale pendant la saison des pluies, mais à la fin de mon séjour je ne m'étais toujours pas fait à la violence de ces orages.

Misol-Ha, une cascade près de Palenque.

Nous voici au road-trip. Le truc classique : le jour nous avalions des centaines de miles de bitume à travers les paysages désertiques de Californie, du Nevada ou de l’Arizona ; la nuit nous partagions une chambre de motel pour y boire des cheladas (bière, sel, citron). Et au milieu, nous trouvions le temps de visiter quelques parcs nationaux : Sequoia Park et ses arbres plus grands que tout, Grand Canyon et son canyon… heu… plus grand que tout. Zion Canyon aussi, peut-être moins impressionnant en termes de distances mais plus joli à mon goût.

Quelques paysages d'Arizona.

Sequoia Park

Grand Canyon

Zion Canyon

Nous avons aussi fait escale à Las Vegas, mais sans faire de folies. Miguel nous avait dit qu’il avait un ami mexicain qui habitait la ville et qui pouvait nous héberger. Nous avons évidemment accepté, appâtés par la perspective d’une nuit gratuite (nous sommes Auvergnats après tout, et pas Auvergnats du Maghreb). Je ne sais pas pourquoi, nous nous étions imaginés que c’était un mec de notre âge, et qu’il allait nous emmener faire une bringue de folie dans Vegas. En fait le type en question avait dans les 40 ans, marié, plein de mioches… Très sympa au demeurant, et avec une putain de baraque, mais du coup la virée en ville s’est transformée en balade en famille. Un peu frustrant d’être dans la ville du vice, entouré de tentations… et d’une bande de gamins. Cela dit c’était tout de même intéressant de voir de l’intérieur la vie d’une famille d’immigrants mexicains qui ont réussi. Y’avait des traditions sympa, genre la femme ne mangeait pas en même temps que nous mais nous servait… Et ils ne voulaient pas que Kelly boive de la bière, haha !

Las Vegas

Dans une laverie de l’Utah, j’ai été abordé par un couple de fondamentalistes religieux qui voulaient me convertir (me souviens plus quel groupe, mais pas mormons). J’ai essayé de troller à mort en leur parlant de Darwin, du big bang... Mais c’était peine perdue, quoi que je leur dise ils me répliquaient que c’était pas grave, que Dieu m’aimait malgré tout... Même pas drôle.

La dernière nuit, alors qu’on rushait comme des malades pour rendre la caisse à temps, on s’est fait arrêté par les flics. Bertrand et moi buvions des litres de bière à l’arrière histoire de faire passer le trajet. Y’avait un gentil flic et un méchant flic, comme dans les films. Vu que j’étais le seul à parler anglais, j’ai baratiné le gentil flic avec tout mon talent et ils nous ont laissé partir tranquille ! La classe.

Après cette semaine sur les routes, nous avons franchi la frontière USA-Mexique à Tijuana. Rien de plus facile dans ce sens : c’est grand ouvert, il suffit d'entrer. Si je n’avais pas insisté pour payer et obtenir mon tampon, personne ne nous aurait fait chier (par contre grosse amende à la sortie, sont pas cons...). Dans l’autre sens en revanche, c’est impressionnant de voir la file de Mexicains de plusieurs kilomètres de long qui attendent dans l’espoir d’accéder à la terre promise pour aller nettoyer les maisons des gringos et remplirs leurs SUV d’essence. Quant à Tijuana, c’est une riante bourgade, mais nous avons pris un vol direct jusqu’à Mexico. Dommage, y’a des trucs sympa à voir dans le nord du pays, mais quand on ne voyage pas tout seul on ne fait pas toujours tout ce qu’on veut...

Dès l’arrivée à l’aéroport de Mexico, j’ai eu le premier exemple (d’une longue liste...) de ce que j’appelle "l’organisation à la Mexicaine" : la porte où on est censés débarquer est prise par un autre avion, personne semble savoir où on doit aller, l’appareil tourne en rond pendant 30 minutes avant de trouver une autre porte libre à l’autre bout du terminal... Bref, c’est une autre culture, celle du "on n’est pas pressé" et autres "on va bien bricoler une solution". A part ça Mexico c’est grand, très, et j’en ai pas retenu grand chose à part les bâtiments qui penchent dans tous les sens. Voilà ce qui arrive quand on construit une ville sur un marécage asséché. Je me souviens quand même d’une excellente partie de foot de rue, Bertrand et moi contre Miguel et un de ses potes, au beau milieu de la nuit, à moitié bourrés... Et une belle revanche pour notre patrie après le piteux France-Mexique du mondial !

Puis Bertrand et moi avons laissé Kelly et Miguel à Mexico et sommes partis pour plusieurs semaines de virée dans le sud du Mexique et au Guatemala. Au programme : ruines précolombiennes, trip dans la jungle et cocaïne à gogo...

Pour ce qui est du retour, j'essaie de ne pas trop y penser, c'est encore trop tôt, même si je me doute bien qu'un jour, à court d'argent, il faudra que je rentre en France et que je bosse à nouveau... L'idée ne me déplaît pas totalement d'ailleurs, malgré tout j'aime ce pays, c'est là que j'ai mes racines, mes amis... Et j'ai quelques plans pour y mener une vie peinarde, sans boss ni stress. Et pour l'instant je n'ai pas l'intention de me fixer à l'étranger, je n'ai pas encore eu de coup de foudre suffisant pour me fixer à un endroit (quoique en Colombie c'était pas loin, c'est vraiment un pays à tomber amoureux).

Encore un trajet en car mémorable pour rejoindre Sacramento via Salt Lake City, avec quelques rencontres marquantes, en particulier un clandestin mexicain et un vétéran du Vietnam qui m’a appris comment tuer et manger un porc-épic à l’aide d’un simple bâton. Ça peut toujours servir.

Sacramento, capitale de la Californie.

Ensuite Yosemite. C’est une vallée profondément encaissée entre des falaises de près d’un kilomètre de haut, avec des cascades excellentes et plein de sentiers de rando. Bref, y’a de quoi y passer plusieurs jours. Mais dès ma première marche, j’ai fait une connerie en voulant traverser une rivière. J’ai glissé et je me suis retrouvé entrainé par un courant furieux, qui m’a projeté de rocher en rocher sur une trentaine de mètres de rapides, avant qu’un passage plus calme me permette de sortir. Gros coup de bol, rien de cassé, mais d’énormes contusions sur à peu près tous les membres. Mon pauvre corps n’est que douleur. Côté matériel je m’en sors bien, mon appareil photo marche encore à peu près et les tampons de mon passeport n’ont pas trop coulé… La scène a été filmée par un touriste, j’ai pu la voir sur son caméscope, malheureusement il ne m’a jamais envoyé la vidéo. Dommage, ça reste la fois où j’ai vu la mort de plus près. Si j’avais pris un seul de ces chocs sur la tête, je serais sans doute en train de nourrir les poissons.

Yosemite

Vu mon état, il n’était pas vraiment possible de continuer à crapahuter, du coup j’ai quitté Yosemite à regrets. Première escale dans un bled où j’ai passé la nuit dans une auberge de jeunesse bizarre : la maison d’un couple de vieux qui ont aménagé deux petits dortoirs dans les chambres de leurs enfants partis depuis longtemps. Le soir, madame fait un crumble à l’abricot tandis que monsieur radote au coin du feu ; on se croirait chez papy et mamie. Par contre check-out à 7h car ces braves gens vont faire leurs activités associatives religieuses, ça pique un peu. Puis je me suis remis de mes émotions en m’octroyant une semaine de détente à l’auberge de jeunesse de Santa Monica. Ambiance radicalement différente : c’est comme dans Hostel. La première demi-heure hein, pas la partie avec les pinces et tout, quoique je ne suis pas descendu voir ce qui se passait dans la buanderie.

Pourquoi Santa Monica me direz-vous, alors que j’étais déjà allé deux fois à LA et que je hais cette ville de merde ? Pour une raison peu avouable : c’était la semaine de l’E3, et j’avais dans l’idée d’en profiter pour revoir quelques ex-collègues, surtout une en fait… Plan qui échouera lamentablement, d’ailleurs. Mais je n’ai pas vraiment eu le temps de m’apitoyer sur mon sort, car c’est là que je fus rejoint par un pote d’enfance, que nous appellerons Bertrand dans les chapitres suivants, ainsi que par Kelly (une amie française installée à Mexico) et Miguel (un copain Mexicain de la susdite). Nous avons loué une voiture pour une semaine afin de se taper un road-trip dans l’ouest américain : Las Vegas, Grand Canyon, etc. Mais ça sera pour une autre fois !

Exclu 360 bourrin/rigolo je pense à Crackdown. Par contre pas jouable à plusieurs sur une seule machine.

Les jeux de baston DBZ de mémoire ils sont pas top sur 360/PS3, ceux sur PS2 sont mieux...

Pour redescendre d’Alaska, un bon moyen est de prendre un bateau depuis Juneau jusqu’à l’île de Vancouver à travers le Inside Passage. Cette route maritime passe entre des dizaines d’îles le long de la côte ouest du continent. Il y a le choix entre d’énormes bateaux de croisière avec cabine, piscine, cinéma et compagnie ; ou dormir par terre sur un ferry public (option 2 pour moi). C’est joli et aussi calme qu’un lac, vu que les îles protègent de la furie du Pacifique nord. Par contre ça finit par être un peu longuet, prévoir des bouquins. Pendant cette traversée j’ai notamment lu A Rebours de Huysmans, ouvrage culte parait-il. En fait c’est juste un inventaire indigeste d’auteurs latins, de poètes, de peintres, de plantes et de parfums. Je me suis fait profondément chier.

Inside Passage

Zlol

Vancouver Island c’est plein de trucs à faire, mais il pleut tout le temps. Au bout de 3 jours j’en ai eu marre d’attendre et j’ai tracé à Seattle. Ça m’a fait tout bizarre de retrouver une métropole après des semaines passées dans le grand nord canadien et l’Alaska. Parfois c’est agréable de se glisser dans l’anonymat d’une foule de millions d’habitants. Je ne me suis toutefois pas éternisé, car les grands parcs nationaux américains m’attendaient (j’avais envoyé un communiqué). D’abord Yellowstone. Il y a plusieurs accès au parc (c’est immense), j’ai choisi la Chief Joseph Scenic Highway, qui compense son nom ridicule par des paysages grandioses. OK, c’est le genre d’images que t’as déjà vu 1 000 fois à la télé, mais quand t’y es vraiment c’est quand même quelque chose. Un peu comme une chatte, t’en as déjà vu 1 000 fois dans des pornos, mais quand t’es vraiment dedans…

Chief Joseph Scenic Highway

A Yellowstone y’a pas mal de trucs à voir. Le canyon de la Yellowstone River bien sûr, avec ses falaises en pierre jaune (merci Captain Obvious) et ses cascades. La vie sauvage ensuite, surtout les bisons, omniprésents. Un beau spectacle de voir évoluer ce puissant animal, ça donne envie de ressortir le calibre 12. Enfin, c’est surtout gavé de phénomènes géothermiques de toutes sortes : geysers, fumeroles, mares de boue en ébullition… Yellowstone, c’est un peu le trou du cul d’une planète en pleine crise d’aérophagie. J’avais déjà vu pas mal de trucs du genre en Islande, mais là ça atteint des proportions impressionnantes. J’aime bien cette atmosphère infernale, ça pue encore plus le souffre qu’une déclaration de Dieudonné. J’ai aussi fait un détour par le proche parc de Grand Teton, alléché par le nom, mais j’ai été déçu.

Yellowstone River

Prout

Grand Teton

Si tu veux je t'emmène, à condition que tu viennes avec une décharge signée par tes parents.

Et quand nous n'aurons plus d'argent nous vendrons ton corps aux locaux, ils aiment bien les blondes, c'est plutôt rare dans le coin.

Pour aller en Alaska, j’ai pris la bien nommée Alaska Highway, sans doute une des plus belles routes du monde. Pas que le goudron soit particulièrement joli, quoiqu’il a des teintes sympa et une texture d'une rugosité parfaite (équivalent d’un abrasif de grain 120, pour les connaisseurs). Surtout, les paysages traversés sont fabuleux. Quant au poste frontière entre les deux pays, c’est juste une cahute perdue dans un grand vide. Quand je pense aux millions de Mexicains qui tentent désespérément de passer entre Tijuana et San Diego, alors qu’il est si facile de rentrer aux USA par le Yukon. Il faudrait organiser une filière clandestine tiens, je suis sûr que ça marcherait. La plupart de ces pauvres bougres mourraient probablement gelés, mais who cares ? C’est pas comme si on parlait d’êtres humains, et du moment qu’ils ont payé à l’avance… Putain je suis un génie.

Alaska Highway

A cette période je voyageais avec un couple de Chiliens qui font plus ou moins le même trip que moi du nord au sud de l’Amérique (je les ai d’ailleurs déjà recroisés à deux reprises, à Mexico puis au Guatemala). Nous sommes allés faire de la rando à Denali, le grand parc national d’Alaska. Dans la plupart des parcs nationaux, il est interdit de sortir des sentiers balisés : érosion, plantes rares, ragondins en rut, gnagnagna. A Denali c’est tout le contraire : il n’y a pas de sentier, t’es libre d’aller où tu veux. Tu vois une montagne qui te plaît ? Démerde-toi pour trouver un moyen d’aller en haut. Le but est de laisser le lieu le plus sauvage possible. Le seul aménagement humain est une piste qui traverse le parc d’est en ouest, après c’est comme à la préhistoire. Il est même interdit de camper à un endroit visible depuis la piste, histoire de ne pas ruiner le panorama avec une vilaine tache fluo. Une règle qui en dit long sur la volonté d’offrir une expérience vraiment sauvage, j’aime.

Avant de faire son remake de La Guerre du feu, il faut toutefois obtenir un permis backcountry, formalité gratuite mais qui nécessite une petite réunion avec un gentil ranger à chapeau ridicule. Il explique quelques trucs du genre "comment traverser une rivière gelée sans mourir dans d’atroce souffrances". Et surtout la règle du triangle d’or : faire un triangle d’au moins 100 mètres de côté entre la tente, le site de stockage de la nourriture et le site de cuisine. Ceci afin d’éviter de se réveiller à côté d’un grizzly. Enfin il nous file des conteneurs anti-ours, pour mettre la bouffe à l’abri de leurs grosses pattes griffues. Les conteneurs sont numérotés et il faut indiquer une date de retour : de cette manière, si l’un d’eux n’est pas rentré à la date prévue, les rangers savent qu’il va peut-être falloir aller chercher les restes d’un touriste dans cette immensité vierge. Bref, cette petite réunion met en confiance.

Nous nous enfonçons donc dans le parc en suivant la piste, puis nous voyons un mont qui nous plait et décidons d’entreprendre son ascension. Vu qu’il n’y a pas de chemin c’est galère. Au début c’est de la toundra humide avec des trous bien traitres cachés sous la mousse, puis des broussailles difficilement franchissables. Grâce à l’altitude la végétation se fait plus rare, et la fin se marche tranquille sur une couche de neige durcie. Nous arrivons au sommet le soir, enfin peu importe vu qu’en mai, à cette latitude, il y a encore suffisamment de lumière pour lire à 2h du mat’. La vue de là-haut, putain… Des montagnes enneigées partout, dominées par l’imposante silhouette du mont McKinley, point culminant d’Amérique du nord (6 194 m). Orgasmique.

La nuit sera un peu moins fun, je me suis jamais autant caillé qu’en haut de ce caillou balayé par un vent glacial. Nous avions prévu de passer deux nuits dans le parc, mais le matin la Chilienne préfère abandonner. Je prends un air déçu et fais genre "OK, j’aurais préféré continuer, mais si tu veux rentrer allons-y, c’est plus sage". En vrai je mourrais d’envie de faire pareil, mais ma stupide fierté m’aurait empêché de renoncer. Merci Andrea, grâce à toi l’honneur est sauf et j’ai pu passer la seconde nuit au chaud. En redescendant nous sommes passés par un plateau gelé avec un fort vent de face, glacial comme il se doit, je me prenais pour Golgoth contrant dans Norska, n’importe quoi… Sinon Denali c’est cool, ça reste une sacrée expérience, assez extrême. A faire en été peut-être…

Du coup le reste de mon séjour en Alaska est moins marquant. Un passage à Seward, joli port dans un fjord où on peut voir baleines et compagnie ; Homer, où j’ai fait une autre rando de l’extrême avec un ricain (on a failli mourir dans d’atroce souffrances en traversant une rivière gelée comme il faut pas, et on a vu un ours de vraiment près) ; Juneau, la petite capitale de l’état, située près d’un superbe glacier… Mais rien qui mérite vraiment d’être développé. J’ai fêté mes 29 ans dans un pub d’Anchorage en jouant au billard avec des Eskimos bourrés. La barmaid ne voulait pas me servir d’alcool car je n’avais pas mes papiers, il a fallu que je retourne chercher mon passeport… Putain de ricains.

Seward

Plage vers Homer (Doh !)

Juneau

Mendenhall Glacier

Reprenons. Me voilà donc à Jasper, dans les Rocheuses canadiennes. Si on aime la montagne, ça déchire. Partout des pics étincelants de neige, des rivières aux eaux cristallines, des lacs aux tons verts et bleus incroyables… C’est aussi blindé de vie sauvage, mais je n’ai pas vu d’ours, et encore moins de ragondin. Déception. A Banth, bain dans les sources chaudes. Imaginez : il fait nuit, la lune est pleine et la cime des sapins ondule doucement sous le vent, tandis que votre corps infuse dans une eau à la température de pisse. Le bonheur, hein ?

Hum... Cette croupe blanche offerte...

Quelques vues des Rocheuses.

Ensuite je pensais prendre le car pour Whitehorse. Mais à la même heure partait un autre car, pour le grand nord. Au dernier moment, j’ai décidé d’aller faire un tour là-bas, car j’aime bien improviser. Après 18 heures de trajet, c’est le drame. Terminus à Hay River, un bled de 3 000 âmes (mais ces gens ont-ils vraiment une âme ?) perdu sur la rive sud du Grand Lac des Esclaves, un lac plus grand que tout (enfin presque, rang 9 dans le monde quand même, on a les satisfactions qu’on peut). Impossible d’aller plus loin, les autres routes sont coupées, car les ponts de glace (oui oui) ont fondu, mais les rivières charrient encore trop de blocs pour que les bacs soient en service. Apparemment c’est pareil tous les ans : pendant la débâcle, il y a une période de transition de quelques semaines au cours desquelles les populations situées au-delà des rivières en question restent isolées. Eux ont l’habitude bien sûr, j’imagine qu’ils font des réserves de poisson séché en attendant de pouvoir remanger des légumes ou de mourir du scorbut.

Mais pour le voyageur égaré, cette fâcheuse situation ne peut signifier qu’une chose : attendre 2-3 jours dans un motel miteux qu’un hypothétique bus reparte dans l’autre sens, et se retaper plus de 1 000 bornes pour revenir à la case départ. Mais c’était sans compter sur ma bonne étoile qui me fit rencontrer Patrick, un jeune instit’ qui me proposa spontanément de m’héberger chez lui (it’s a tr4p !). Au final, au lieu du séjour déprimant que je voyais se profiler, mon week-end à Hay River fut excellent. Soirée feu de camp sur la plage en compagnie de quelques ami(e)s de mon hôte, découverte du hockey sur glace, encore de chouettes cascades… Et surtout mes premières aurores boréales, spectacle magique qu’il serait vain de tenter de décrire (et encore plus vain de photographier sans le matériel adéquat). Ah, j’ai aussi eu droit à un article dans le journal local, car on n’a pas vraiment l’habitude de voir un touriste dans les parages, c’est vous dire si c’est paumé. Bon c’est juste un hebdomadaire tiré à 1 000 exemplaires, mais la classe quand même (et la journaliste qui m’a interviewé était mignonne pour ne rien gâcher).

Ces images de feu de camp vous sont offertes par les saucisses Herta.

Alexandra falls

En partant de Hay River, j’ai fait ce qui reste ma plus longue journée de stop : parti à 8h, arrivé à 23h après avoir parcouru plus de 850 km en 5 différents rides. Dont un vraiment marquant avec un jeune géant au visage de poupon, prénommé Chance et qui fonçait comme un dingue au volant d’un pick-up pourri. Vendeur en électroménager (un collègue à Aenema), il revenait du taf et sa journée s’était visiblement mal passée. Très énervé, il tentait de se détendre en fumant une pipe de weed, lâchant fréquemment le volant pour la rallumer tout en continuant à rouler à 100 km/h sur une petite route de campagne. J’ai donc aussi eu un grand besoin de me détendre, après quoi ça allait mieux et j’ai pu attendre la mort avec un sourire béat sur les lèvres. Mais elle n’est pas venue, et Chance m’a laissé à un carrefour situé précisément au milieu de nulle part. J’ai attendu mon ride suivant pendant 1h30, sous une averse de grêle que j’ai accueilli totalement euphorique…

Je suis finalement arrivé à Whitehorse, dans le Yukon, un territoire presqu’aussi vaste que la France mais qui ne compte que 30 000 habitants. Il faut dire qu’il n’y a pas grand-chose à y faire depuis que la ruée vers l’or est terminée, à part se cailler le cul et bouffer de la poussière. Mais c’est joli.

Next : Alaska.

Cher public,

En raison de problèmes techniques indépendants de notre volonté, la diffusion de l'épisode 2 interviendra probablement avec un peu de retard. Afin de vous aider à patienter, nous vous proposons cet interlude photographique constitué d'extraits du pilote coupés au montage. Merci de votre compréhension.

Montréal :

Survivre en Gaspésie en 2 étapes :

Tadoussac :

Toronto :

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