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Tant que personne ne commande de putain de mojito.

Dégoût svt et psychologisme lapidaire émaillent l'ouvrage : la vulve des femmes est « suppurante et nauséabonde », « la jeune fille pue dans la plupart des cas » (SD, p. 31) et « en baisant la fille, le dragueur baise d'abord sa propre mère » (p. 61), « dans un visage de femme, le jeune homme chercher d'abord à retrouver sa mère » (p. 86.) et « l'attachement mystique de l'homme à sa mère et le besoin frustre qu'il a de pénétrer » (p. 225). Dans un autre livre, Misères du Désir, il compare le sexe féminin à du mou de veau et rappelle « combien le sexe est vil » (p. 61) et combien « elle n'est pas bien belle l'origine du monde » (p. 60), après voir évoqué cette « ruse de la Nature qui nous met les femmes au cœur pour mieux nous pousser à y fourrer la bite » (p. 35). L'homme, ajoute-t-il, est fait pour la guerre, la politique et la pensée ; la femme pour l'enfantement et la gestion matérielle de l'existence (« leur nature de pondeuse », p. 41). Il aborde dans le même ouvrage la mort de Marie Trintignant, en 2003, sous les coups de Bertrand Cantat. « Le vrai scandale » de cette affaire, pense-t-il, c'est d'abord « la délocalisation d'une production de la télévision nationale » (p. 149), puisque le tournage se déroulait en Lituanie. « La violence svt du mâle est surtout son aveu d'impuissance. Devant tant d'habileté, de rouerie [féminine], il arrive que ces âmes anguleuses et simples, tout en émotivité, soient comme les résistants du Hamas confrontés aux manipulations sionistes : elles explosent ! » (p. 154) Il poursuit, toujours à propos de Cantat : « Je suis sûr qu'il ne l'a pas frappée pour lui voler son sac. Il a quand même fallu qu'elle lui en dise des mots vexants, humiliants, désespérants... qu'elle le pousse sacrément à bout, le gentil nounours, pour qu'il voie rouge et qu'il déjante. […] Oserais-je avancer qu'il a craqué, non pas parce qu'il était un monstre, une bête, mais parce qu'il était trop humain ? » (pp. 155-156). La violence ? Il l'assume, et reconnaît avoir giflé deux femmes et « dérouillé vraiment » une troisième (p. 157). Il raconte même : « Je l'étranglai, elle tomba au sol. […] Je devins vraiment fou, je la cognai, je la cognai... comme dans un rêve... un cauchemar. » (p. 158)

Même instinct de l’exploitation des frustrations chez Jean-Luc Delarue, devant qui 10 000 Français modestes et ignorants ont défilé en 20 ans pour se faire télé-analyser. Avec les résultats que l’on sait, c’est-à-dire souvent le regret (personnel) et la honte (sociale) d’après diffusion. Personne ou presque ne demandant à être payé par ces récupérateurs de la misère psychologique ou sexuelle, des bataillons de travailleurs forcés (… par leurs propres fantasmes) se sont précipités pour exister à la télé, et exhiber leurs plaies, leurs douleurs. Un dégueulis de bas étage, d’où rien de bon n’est jamais sorti pour les intéressés, à part une fugace gratification d’ego.